Знаете, бывают такие выходные, что пронзительностью стилета взрезают ускользающую пятницу, а заканчиваются каплями холодной воды по темечку в ужасные шесть утра понедельника.

А потом ты сидишь, выныривая, когда появляются силы, из кофе, цепляешься за край чашки, просачиваясь пряностями в воздух -- и пытаешься понять, что было, чего не было, а что ты вообще забыл.

Вот с "Бездной голодных глаз" где-то так. То есть, это не книга вклинивалась между рабочими днями, вечерами августа и остановками маршруток. А всё это, обыденно-наносное, скользило по страницам, иногда цепляясь крючками рутинок за буквы.

А книга... Нет, даже Книга, хотя теперь вообще к ней подходить страшно, и уж тем более -- называть её с большой буквы, так вот, Книга -- была, была, была и всё равно не закончилась.

Хоть и перевернула я страницу с выдохом пловца, чьи пальцы в финишном скольжении сливаются с кафелем бортика.

Зарекалась же брать Олди в руки -- это же как наркотик, даже не могу понять, отчего.

А теперь придется читать и остальное.