Иногда я рифмую строчки и забываю об этом (очень люблю, когда они рифмуются сами и на одном дыхании).
Откопала молескин с пятигорским периодом (о том, как благотворно он (Пятигорск), оказывается, отразился на мне -- позже *)).

Нашла там такое. А ничего, мне лично нравится, я ни на что не претендую. *)

Одри сидит на балконе, а в доме печётся хлеб.
Она курит или не курит, и ей где-то за 20 лет.
Это не та Одри - Хёпберн - что мы встречали в кино,
И зовут её Даша, Лиза, а в общем: не всё ли равно?
Она хороша собою, свежа как утренний свет,
Она не любит покоя и не говорит людям "нет".
У неё всё очень красиво: фотографируй её каждый миг.
Утром в большой кружке кофе, список прочитанных книг.
Встречает закат на балконе, о море мечтает вслух,
Рисует порой картинки: кошечек и подруг.
А может, и не рисует, а сочиняет стихи.
Очень милая девушка -- среди сотни таких.
Их много на этом свете, ещё больше -- в сети.
Стихов про них тоже много, и это ещё один.
Не самый из них лучший, да честно: он никакой.
Он просто придумался утром, скажите -- нахал какой!
Но я-то уже не Одри, устала быть не собой.
Придумывать лучше книги, а не характер свой.

Два года назад, да. Зарубка точки невозврата. *)