Некоторые встречи совершенно бывают совершенно неожиданны. Встречи с теми, кто ваше сердце заставляет отсчитывать два удара за один -- неожиданны стократно.

Я увидела его, словно в глупом романе, только перешагнув порог чужой квартиры. Пока мама моей подруги здоровалась, расспрашивала и звала свою дочь, я украдкой косилась влево, ловя взгляд его тёмных глаз. Тёмных-тёмных и немного восточных, хотя родился он там, где зимой морозы и пушистые сугробы.

Он молчал. Ну, конечно, он молчал. Когда мужчины, которые завораживали меня своими глазами, говорили со мной? Бледный, чёрные волосы (о таких принято писать "как смоль") и безупречная осанка. Выправка. Сколько благородства, сколько поколений дворянской крови было в этой непринужденной позе. Непринужденной, но восхищающей своей подтянутостью.

Такие мужчины покоряют и прекрасно об этом знают.

Поэтому он молчал. Бросая на него взгляды (разумеется, украдкой и сквозь реснички), я всегда встречала его ответный взгляд. Но не более. Столь же темный и блестящий, как оникс в моих серьгах -- скорее я там увижу свою отражение, чем его глубину.

Пока подруга собиралась, я молчала. Но лишь за нами закрылась дверь, как я не удержалась:

-- Господи, Марин, откуда у тебя такой портрет Лермонтова?!

URL записи