Недавно одна знакомая восторженно говорила мне: "Ах! Мне показали фотографии севера! Я не думала, что такое бывает на самом деле. Я думала, что это только в журналах бывает."
Если бы эта моя знакомая читала немного больше и интересовалась ещё чем-то, кроме журналов мод, она бы добавила, что такое бывает, например, в national geografic или GEO. Или в Вокруг Света. Но она не читает эти журналы и, наверное, даже не знает, про что они.
Но главное тут, всё же, природа. Ведь северная природа - это не природа центральной полосы. Это что-то сказочное и ненастоящее, неуловимое очарование. Особенно, когда дело касается зимы.
Казалось бы, логичное разделение: юг - вечное лето, север - вечная зима. А вот и нет. Не вечная. Большая - да, но не вечная. И тем она хороша. Холода угнетают, надоедают, мешают, но по ним скучаешь. Север воспитывает любовь ко всему настоящему, чистому и искреннему. Как снег, выпадающий в ноябре; снег, который являет собой начало нового периода. Снег - самая большая традиция. У северных народностей, и это, наверное, знают уже все, есть до двадцати-сорока наименований снега. Пусть это и говорит о несовершенстве их языка, но это - самое разумное, что могло бы быть. Как можно одним словом "снег" обзначить всё царство Зимы? И столь мелкие снежинки, которые и не разглядишь, которые летят, бегут на встречу под порывами ветра, цепляя, раня, царапая тебя; и величественные снегопады, неторопливые, будто замедлившие скорость времени, когда всё замирает, а взгляд в антрацитовое небо, когда ты сидишь, запрокинув голову, теряется, растворяется. И, на мгновение, всё замирает.. замирают в воздухе хлопья снега.. и вот уже не они падают, а ты, ты, со всем своим маленьким миром, с домами, оранжевыми фонарями и скамейкой, зелёной скамейкой с облупленной краской, поднимаешься вверх. Всё выше, выше, в неизбывную глубину, в вечную глубину ночного зимнего неба.
И спят ели, мудрые, старые ели, под густыми покровами снежных одеял. И, словно глазурью торт, покрывает природа сахарными полосами невысокие сопки. И земля становится выше, ближе, и ты уже ходишь не по ней, а сквозь неё. Черным по белому пишут свой рассказ деревья на фоне сугробов. И озера смотрят на нас из-за стекла. И сахарная вата лежит на карнизах. И в последний день декабря ты нет-нет, да и смотришь на горизонт. Может быть, именно сейчас где-то там мелькнут сани и красная шуба, да ветер донесёт перезвон бубенцов. Кто сказал, что чудес не бывает?